Un bărbat care moare i se oferă o vigilență mitică în această piesă elegantă și extrem de poetică de Hawad, din secțiunea Tuareg din Antologia noastră globală.
Înfășurat în toga crepusculului, omul gol se prăbușea. Figura sa sfâșiată, un cadru uman remediat, s-a prăbușit brusc. Vântul a pus mâna pe cablurile de la gât. Și omul a fost prins, tras, aruncat înapoi, tuse și gemând. Purtat, a încercat din nou să se ridice pe coate și să ridice laborios trupul său zgâlțâit, coloana vertebrală arcuită pe pieptul lui, un pâlpâit de picioare tulbure. Un pas înainte, altul înapoi și picioarele l-au abandonat pe scrâșnitoarea de-o groapă de gunoi.
Siltul s-a întors pe pământ, omul plângea.
Dintr-o dată, din vântul de gunoi și de sub formă de învăluie, o mână a tras, s-a încrețit și s-a crăpat ca dregurile veșnicului. Mâna s-a așezat pe brațul omului care se prăbușește, în timp ce expira o teroare șoptit.
"Nu, nu mă atinge, sunt deja mort și nu sunt Tuareg, nu, nu sunt Tuareg."
„O Akharab, săracul nenorocit al mamei tale! spuse o voce făcută plină de vânt. Bietul meu Akharab! Eu, pe acest pământ, nu vopsesc decât pace și chiar știu laptele de cămilă pe care l-ai supt, Akharab meu. Nu țipă, ești atât de plictisit, încât nici măcar un bronz ca mine nu știe ce sfârșit să-ți pună pe umerii sălați. Nu te agita, Akharab, deocamdată nu pot îndepărta hamul care te ancorează până la moarte. Permiteți-mi să vă duc la refugiul marjelor. Acolo, kinfolk va veghea la suferința ta. ”
Și așa degetele, purtate de vopsele și tanin, l-au apucat pe muribund. Kuluk! Hausa a răzuit niște coș de gunoi cu picioarele și a aruncat-o în față pentru a alunga spargerii:
„Afară, begone, nu este cazarmă aici, nu e nimic de mâncare”.
Și, cu poarta impunătoare a taurului care poartă universul, și-a dorit ca toate veninele posibile, de scorpioni, de vipere cu coarne pe care le găsești în solurile saline și chiar colicile apelor salmastre din fântânile Balaka să cadă peste Statele care flutură popoarele din Sahara și Sahel și pe eminența lor gri, cameleonul tricolor.
Alunecă pe praful străzilor înguste căptușite cu construcții de lut. Akharab, pe umeri, era neliniștit de suferință și teamă. Un perete cusut, aflat la înălțimea unui bărbat, s-a așezat în fața ragmanului. Cu întăriri din lemn, lut și frânghie, a înconjurat un pustiu împânzit cu șnururi și o lume întreagă mică, așezat, în picioare sau culcat: bărbați, cămile, măgari care se înfășurau deasupra balotelor de iarbă, fagoturi de lemn și mănunchiuri de frânghii, plante medicinale și alte consumabile pentru supraviețuire, discursuri, povești, poezie.
Piciorul gol de ragman mângâia pământul înfometat și, cercetând ecranul de nisip de deasupra voalării stelelor, mormăi:
„Akharab, nu vă obosiți, suntem aproape acolo, acest zid este pentru regatul marginilor în sine. Vă amintiți? Pe vremuri, aceasta era grădina în care șoferii de rulote și nomazi își părăseau monturile când veneau pe piață. Dar asta a fost demult; acum a fost transformată într-o răscruce de utopii. Aici se reunesc poeți și filosofi din toate popoarele zdrobitoare de pe pământ. ”
Mândru și stăpân, readucând în țara sa un exil pe care nici un regat nu și l-ar dori, ragmanul a pășit peste o frânghie - singura poartă care împiedica scorpionii și gandacii să viziteze ansamblul marjelor.
„Există un suflet capabil de rațiune sau capitala marjelor nu mai este aici?”
Prin opacitatea fumului și a întunericului de brazi, din toate substanțele vărsate ale haldei, Bornu, regele producătorilor de cărbune, a răspuns conducătorului vopsitorilor:
„Nu, nu greșești. Ați urcat peste pragul marginilor Sahel și Sahara. Iată vocea lui Bornu care vă întâmpină, reprezentanți demni ai popoarelor voastre. Luați scaunul de onoare - iar tu, Arné, muntele regelui Bornu, încetează să te roade sau vei ajunge să ademeni wallop-uri din urechile statului."
Uscătorul și-a așezat sarcina lângă foc, pe un sac de cărbune și o pernă de fier vechi. Apoi s-a îndreptat, cu o mână pe șold și cu o alta pe mânerul lui Arné, măgarul lui:
„Bornu, l-am readus pe altul pe care armata a vrut să-l exileze spre moarte. Dar de data aceasta, Akharab, fierarul este cel care reciclează resturile de fier vechi. L-am găsit aruncat pe dealul care separă coșmarul de dincolo."
"Exilat Akharab ?!"
Bornu, cu mâna umbrită a soarelui, aplecat peste corp acum stricat de forță și rațiune.
„Akharab”, se năpusti în concert cu măgarul său, în timp ce ridica trupul fără viață spre ceruri. „Akharab, ești acum că s-au prăbușit ca vârful tălpii. Chiar și pe vremea faraoniei englezilor, italienilor, francezilor și a altor mari turci, nu am avut niciodată o armată care să încadreze un om din cauza vopsirii pielii sale. Sahel nu mai este țara metamorfozei sau a fuziunii culorilor și vocilor."
Bornu, de furie, nu știa prin ce unghie să zgârie prezentul sau care dinte să-și sfâșie viitorul, ca să sondeze noaptea trecutului.
Din nou, s-a așezat pe Akharab în scaunul de onoare.
Producătorul de cărbune mângâia cicatricile de sub barba lui, subțiri faciale cu margini subțiri ale prinților Bornu.
„Tan-bronzat, cheamă-l pe Fouta, ciobanul Fulani, care face ca turmele orașului să pășune, pentru a avertiza Songhai-Quench-the-World, transportatorul de apă, pentru ca și el să urle numele de Tamajaght-Miracle-Poion-for-Rumpled -Souls, herbalistul Tuareg al marjelor. Și, la rândul ei, îl va chema pe Amanar, ghidul rulotei care traficează ideile, care cântă din marginile aripilor Harmattanului și ale sirocco-ului. Și nu uitați să-l invitați pe Ashamur, copilul tuareg care îmblânzește statul. Invită-l, cel care cântă și cântă AKs-ul să bâlbâiească - o înțepătură scorpion, spune el, sub talpa elefantului. Sună-i pe toți! ”
Uscătorul se urcă pe o grămadă de iarbă. Mâna întunecând soarele, și-a strâns în centură partea de jos a sarouelului și a faldurilor lui și, cu voce tare, și-a strigat lumea:
„Lemn-lemn, cărbune, rugină, zdrențe, remediu remediu, fân de fân, apă-apă și toate cele de pe margine, vin!”
Apoi a coborât din movilă. Bornu, îngenuncheat, a pus capul într-un butoi gol și a strigat:
„O, oameni cu margini, ceea ce cerul v-a aruncat în această seară pe umerii dvs. va fi remediat doar într-o veghe ținută de toți emisarii marjelor. Invocați pe cei care știu să deghizeze coșmarurile în zorii zilei. ”
Fețele aruncate din semi-întuneric, provin din savana cu dungi tigre și din deșert, ecouri ale văilor, stepelor, dunelor și munților din regiunea lor. Gâturile și sânele au scuturat imnul funerar. Figurile se plimbau și dansau, bătând pământul. Fiecare avea o mână pe umărul altuia. Și vârtejul care plângea în jurul corpului lui Akharab, o geamă plină de sânge în inima arenei, a împletit funia vocilor și a remediat bătutul Sahelului.
„Veverița”, a spus Bornu unui copil, „poziționează deschiderea vârfului de respirație spre vânt, iar tu, reprezentanți ai marginilor, vă rog ca discursul dvs. să fie lipsit de timbre pe care acești pereți de lut ar putea să-i reverbească. Orașul nostru este străpuns de baionetele urechilor și de sulițele ochilor. ”
„Harmattanul vine din Mediterana”, a răspuns Squirrel, care a poziționat deschiderea sticlelor către Ahaggar.
Vântul înghețat alunecă în țipete.
- Măcar le va fi de folos, aceste sticle de vin de la comandantul francez care au venit special pentru a sfătui soldații Sahelului! spuse Bornu în timp ce lua o înțepătură de tabac.
Dar înainte de a-l pune în nară, a ridicat o mână deasupra marginilor. În spatele lui, Harmattan urlă fabricile de avioane și alți monștri motorizați, purtând zvonurile vântului și deșertului în gurile lipsite de demihohn și sticle.
„Da, se va auzi vocea lui Bornu. Prin vene și sânge, sugrumate de lacrimi, îți va spune: Oamenii din margini, suntem adunați să vegheze la corpul înfrânt al lui Akharab, la lucrarea măcelarilor ignobili. Carnea și osul, i-au falsificat persoana și i-au deschis vânătorii pe toți semenii săi. Mâine, după ce au terminat de rupt spatele tuturor celor care vorbesc aceeași limbă ca el, se vor îndrepta spre alte margini.
.Amanar spunea că Sahel este marginea țesăturii: trage un singur fir, iar restul se va frânge în vânt. Dar eu, Bornu, spun că ceea ce leagă fibrele Sahel de întinderile sale sterile este ceea ce unește zestul de sare cu pâinea. Ziua în care se topește sare în mâinile chinuitorilor este ziua în care pâinea devine neclară, iar câmpurile își plâng nostalgia pentru pământul salin cu care deșertul îi curăță. ”
Songhai s-a ghemuit și, după ce a pus vârful coatelor pe genunchi, a ridicat un pumn în aer pentru a cere curea de vorbire. Bornu îi făcu semn:
„Este rândul lui Tamajaght pentru prima dată, de când este cea mai apropiată de Akharab. Vorbește, Tamajaght, demontează tăcerea pentru noi. Avem doar puțin timp, fiecare unghi al marjelor trebuie să-și spună gândurile. ”
Tamajaght întoarse pliul șalului pe umăr. Gâtul și spatele înălțate și-au deschis mâna pentru a apuca firul vorbirii.
„Granițele sunt umbre fixe. Noi, extremitățile țesăturii lumii, conducem marșul, ghidând drumurile de manele lor pentru a coase pliurile lor. Bornu, numește-ne pentru ceea ce suntem: pintenii mișcărilor universului. Numai că în acest amurg, se umflă de groază, unde acoperișul se prăbușește și se strică stâlpii, oamenii nomazi au devenit o barcă care poartă mizeria orașelor. Bornu, mâna care a înfipt cizmele care au zdrobit brânzile Akharab în subteranele subterane pariziene, și bieții lacuri care îi poartă în această seară dansează doar de bucurie la ideea de a primi restanțe din salariile lor democratice. Sunt tirailleuri amnezice care, de la mama lor Sahel la deșert, de la Alger până la Indochina, i-au mascat pe băștinași. Pentru noi, ceea ce este ciudat nu este furia lor, ci cea a vecinilor noștri de altădată, care, în această eclipsă de orizonturi, îi aplaudă și îi încurajează să acționeze pe nomazi bruti. ”
„Și acum”, a spus Songhai, „voi, oameni ai marjelor, credeți cu adevărat că este seceta și cămărușii copiilor și turmelor care decojesc spatele zvelt al câmpurilor, al pășunilor voastre, așa cum proclamă ceea ce Amanar numește febră de „ispită ecologică”? ”
În genunchi sau prostrate, mâinile pe capete, cele ale marjelor răsunau Songhai într-un singur cor, plângând și aplecându-se înainte și înapoi peste Akharab.
„Nu există nicio sarcină pe partea din spate a acestui pământ, în afară de drapelele și sârmele ghimpate, care îl afectează ca pe frânghia metalică din jurul gâtului lui Akharab. Da, Akharab, de câte ori te-au transformat într-un pui, prins pentru un pachet de vulturi? O, margini, știi că, prin exilarea Akharab-ului, ele usucă conștiința țării, ne jefuiesc mansardele și le smulg semințele, pentru a păstra mai bine vânarea altor Akharabs, care mâine nu vor fi decât noi. Tu ești noi, Akharab și noi suntem. Dansează, dansează cu noi pentru semințele noastre irosite. Praful cadavrului tău va repara prăpastia pe care o sapă, cu propriile noastre mâini, între omoplatele noastre? ”
Vântul mârâia, turnând conținutul gâtului în sticle.
„Nu sunt tuareg”, a repetat Akharab, „Sunt deja mort, încetează să mă omor.”
„Nu, Akharab, ești Tuareg și trăiești. În timp ce noi, oamenii marjelor, putem învia chiar și sufletele epavei și zdrențelor, de ce n-am putea face asta pentru o prietenie pecetluită de taninul de sare și sava amară a zilelor de foc și transpirație? ”
Strigă Hausa. „Oamenii cu marginile duble cusute de la capătul țesăturii, vă roșesc ca niște oaie amețite, unde este motivul dvs. și unde l-ați înlocuit pe al meu - cel al vechiului cositor de tăvăluguri de resturi de memorie? Atunci când popoarele noastre devin curtenitori care încurajează monștrii să devoreze o parte din înfățișarea lor, care este rolul nostru, noi, marjele, niturile popoarelor? Unde sunt cele trei ritmuri care au făcut odată să danseze această țară: cea a echilibrării rulotei care se unduiește de la nord la sud; cea a ciobanilor, ale căror flaute se răspândesc prin savană de la vest la est; iar al treilea, cel strâns al șoimilor, al oamenilor care țes gânduri și înrudiri, al tuturor vânturilor, al tuturor stelelor și al tuturor schimburilor - vorbesc despre noi, oameni din mijloc, oameni de idei, utopiști ai marjelor.“
De sub aripile negre ale arzătorului care-i dărâma trupul, Ashamur, mândru de pieptul său, a afișat două mitraliere:
„Hausa, spuneți că această țară a fost cândva alimentată de trei vânturi hrănitoare. Apoi, de ce așteptăm să le oferim rachete AK bazooke și tot ceea ce stropește vanitatea adversarului. Pe acest pământ dezlegat, ce umbră și-ar putea recupera figura decât în intervalul incert al haosului? În prezent sau în viitor, nimeni nu poate exista pe acest teren atâta timp cât țintele inamice sunt la vedere
“
Lovindu-l în nas cu cotul, Tamajaght îl întrerupse pe Ashamur.
„Tu și frații tăi semănat abcese peste tot, cu îngrămădirile de Fronturi în care viziunile nu depășesc nici măcar coarnele oilor tale, căruiești o rezistență la fel de dură și mai veche ca pietrele. Ce ai mai făcut, dar să ne îndreptăm cauza spre culesul și să ne vindem din lupta noastră împotriva muștelor care au un carion albastru? O grămadă de ciori, căpușe de băut turista, du-te polonez fundul Mariannei și fă-o cu gâtul complet până la trotineta, du-te să înghiți conductele de evacuare ale Raliului Dakar. În curând, veți fi mașini care îi vor lăsa pe gărgărițele din umanitatea zveltă în căutarea unor sălbatici nobili înfocați în mange. Pentru prețul căruia mai aveți voie să ne bâzâiți sufletele noastre? ”
„O femeie de cuvinte și vârstă matură”, a răspuns Ashamur, „în adevăr, tocmai ai atras ceea ce am devenit în ultimii doi ani. Am înghițit toate amestecurile și chiar numele nostru, l-am înghițit. Dar nu marcați pe toți războinicii cu același sigiliu. Nu cunosc decât limba de rezistență și de arme, arme pe care le-am jefuit din armată. Dacă aș fi fost un copil născut și crescut în corturi, aș ști să-ți spun, cu o vorbă plină de artă, cum tatuez mândria neamului meu pe gâtul opresorului său. ”
- Tu, spuse Tamajaght, te sfătuiesc să înveți cum să taci. Poate că tăcerea îți va proteja capul de vulpe, abuzat, așa cum este vorba de frații tăi care tranzacționează exotisme, care își vând surorile fantome. ”
Vocea înfometată și aridă a lui Amanar se ridică de sub văl:
„Fragmente dintr-un cadavru dezmembrat, acest pământ nu este altceva decât umbra ruinei sale și, cu orice foc americani și europeni aleg să-l gestioneze, niciun cioplitor de frontieră inteligent nu-l va putea salva sau va găsi stabilitate în filtrul rupt al acestora. state cusute. Că este dreaptă sau cu susul în jos, cauza marjelor are o singură față, cea a suflătorului care sudează fibra lumilor. Este un pieptene care îndepărtează fumul care curge de la țesăturile străvechi din margini. Nu sunt nici un profet al întunericului unui Orient frustrat și nici al mirajelor unui Occident bulimic. Sunt doar un feribot care trece între lamele arzătoare ale suferinței și am sfătuit întotdeauna călătorii: care este rostul de a repara picioarele dacă capul este devastat? Prefer să navighez pe vârfuri amețitoare. Adâncimurile de bălți, dă-mi liniuță, le las celor care salvează înecătorii în ape stagnante, înmuiate deja de bazinele pline de lacrimi și de auto-milă în care se mulează pe tot parcursul anului ”.
Furie. Furia, ca și cum toate cerurile celor șapte pământuri tremurau și zburau în sticlele acoperitoare de voce.
Vânturile și marjele au scandat imnul universurilor care expiră. Akharab a sughițat după ce a înghițit greșit un cheag de sânge și curentul vieții sale. Pe minaretul marii moschei, cocoșul s-a străduit să înlocuiască muezzinul dispărut, dar cântecul său eroic al pescărușului a fost prăpădit de țipăturile unei vulturi care, precum asistenta de intruziuni umanitare, l-a salutat pe ofițerul care a asasinat orașul cu focuri de conduce. În jurul lui Akharab, marginile stăteau în picioare, cântând imnul unui zori ucis din nou în vaginul nopții.
Cu fața spre răsărit, cârmanii și nașterea avortată a zilei erau încurcate. Lumina și nuanța galbenă a deșertului, uluită de sângele lui Akharab. Asistenta noastră umanitară l-a îmbrățișat pe ofițer în timp ce o voce ciocnită se adresa la Levant:
„Eu, vopsitorul și spălarea tuturor fibrelor și chiar a pomicilor, care m-ar opri, Akharab, de la tăierea unui giuliu într-una dintre cele o mie de steaguri, chiar pe cutii de gunoi, pentru a onora ministrul francez al lacrimilor și al nafricanului. -naffairs-lalala-amin. Mănușul tău, Akharab, este roșu și negru, îl voi vopsi și o voi face chiar acum. ”
Tradus din franceză de Simon Leser cu ajutorul neprețuit al lui Christiane Fioupou. Originalul a apărut în numărul din februarie 1994 al revistei Le Monde Diplomatique, și este publicat aici prin amabilitatea autorului și a traducătorului său francez, Hélène Claudot-Hawad.
Citiți interviul nostru cu autorul aici.
